LA CRISIS. ¿QUÉ CRISIS?
La crisis llegó. De manos de la potencia única, a punto de dejar de serlo, los números mundiales se tambalean al mismo tiempo que lo hacen los bancos de Estados Unidos. Pero en contabilidad, para que uno pierda otro ha de ganar a su costa. Me he dado cuenta de que algo no funcionaba bien cuando en la India miraban con lupa los billetes de dólar y pedían euros. Se extiende la desconfianza hacia la divisa norteamericana. El dólar y toda la economía norteamericana está en crisis. Y no me extraña. No es sólo cuestión de las hipotecas basura, es todo el sistema que está enfermo, es el sistema que enloqueció por la nefasta gestión de un presidente reelegido. Lo que gasta el Imperio, a diario, en la guerra de Irak es totalmente inasumible. Pero es un negocio redondo para unos pocos. Una guerra disparatadamente cara, y abajo incluyo una información tan poco subversiva como la del NYT, que se financia con capital público y genera beneficios privados. El pueblo norteamericano está pagando esa matanza y sus dólares caen directamente en los bolsillos de las petroleras, las empresas de seguridad, las de armamentos, las constructoras, las logísticas que operan en ese infierno. La deuda de la potencia única es tan descomunal que no hay quien la pague ni en mil años. El próximo inquilino de la Casa Blanca ya tiene su futuro hipotecado.
Guerra en Irak cuesta a EEUU cerca de 300 millones de dólares diarios
Desde que Estados Unidos (EEUU) inició su agresión contra Irak hace cuatro años, el gobierno de ese país ha venido gastando diariamente en la conflagración cerca de 300 millones de dólares por día, informó el periódico norteamericano The New York Times.
De acuerdo con cifras publicadas en el portal online www.nytimes.com, las estimaciones sobre los costos de la guerra varian según una serie de factores, principalmente relacionados con aspectos contabilizados como gasto directo o indirecto.
Los gastos directos incluyen todos los procedimientos inherentes a las operaciones militares tales como helicópteros, tanques, combustible y salarios para soldados y reservistas. El financiamiento, indicó, representa cerca de 2 millardos de dólares por semana y hasta 700 millardos de dólares en gastos directos durante toda la agresión armada.
Al contabilizar los gastos indirectos, el diario citó opiniones de economistas para estimar un costo total de entre 1 a 2 millardos de dólares.
El portal de análisis militares www.globalsecurity.com coincidió con las estimaciones al calcular el costo de la guerra en más de 290 millones de dólares diarios.
De acuerdo con este sitio web, una hipotética prolongación de la guerra más allá del año 2010 haría que el costo total de la guerra pudiera sobrepasar la cantidad de un billón de dólares «cifra bastante diferente a la de los 50 millardos de dólares previstos por el gobierno de Washington antes del inicio de la invasión norteamericana».
La publicación precisó cómo ha aumentado cada año el financiamiento de la operación militar. Señaló que en 2003, primer año de la invasión, EEUU gastó un estimado de 51 millardos de dólares.
Para algunas organizaciones independentes, el costo de la operación militar puede ser, incluso, mayor: la ONG National Priorities Project, un grupo independente que suele medir los gastos gubernamentales de EEUU en diversas áreas, indicó que la guerra en Irak ya ha consumido más de 409 millardos de dólares al presupuesto norteamericano.
Además del gasto excesivo, las críticas también se han centrado en la forma como los recursos han sido asignados: por medio de pedidos de emergencia, generalmente con poco tiempo para que puedan ser fiscalizados por el Congreso o para que el país pueda saber en qué será gastado el dinero.
Amanece en Varanasi. Cinco y media de la mañana. El coche de la agencia de viajes recorre, conmigo dentro, las bacheadas calles de la ciudad de los muertos, desiertas a esa hora. Los faros del vehículo abren una vía de luz en la oscuridad que se despereza con lentitud. Reina un silencio insólito y hay algún que otro mendigo durmiendo en la calle; pero no más que en las ciudades de Occidente. Nos detenemos a pocos metros del Ganges. Reina una luz especial, cálida, y, a pesar de que el sol no ha salido, el calor es pegajoso, agobiante, e impera una bruma que sale directamente de la calle. Sigo al guía que chapurrea un español infame, es menudo y mayor. No soy el único curioso occidental que ha madrugado para ser testigo del ritual: grupos de extranjeros, mayoritariamente italianos, cámara en mano, bajan por las callejas hasta el río en donde una muchedumbre se agolpa. Un santón bardado tañe una campana que anuncia la salida del sol. Las mujeres, envueltas en sus saris, bajan por las escaleras y se sumergen en un río fangoso; lo mismo hacen algunos hombres que se desprenden de sus ropas y se quedan en taparrabos. 
Asisto, perplejo, al rito visto mil veces en documentales y que parece la escena de una película. Hombres y mujeres, algunos con la cabeza rapada, señal de que están de luto, hacen inmersiones en el río. Otros beben sus aguas turbias. Algunos llenan botellas de plástico para llevárselas a sus casas. Los rezos se confunden con los flases de las cámaras de fotos. Un policía se desprende de su uniforme, da unos pasos en el río y se lava los dientes con sus aguas. Actúan como si no estuviera yo, ni mi cámara, ni nadie. Ellos y el dios río que nace en Himalaya, celebrando ese nuevo día que nace y los ilumina a ambos. 
No es un gran monumento, aunque su cúpula sea de oro. No hay grandes monumentos en Varanasi. Recuerdo la frase de Cristóbal Colón sobre Oriente: en donde los tejados son de oro. Y ahí sigue el oro, para certificar su frase ambiciosa, su apetencia, inútil riqueza, en manos de dioses y marajás. Para recuperar mi cámara, en pago a la prestación de servicio, le compro un paquete de té al dueño de la tienda que me la ha guardado. El guía, mientras nos dirigimos al coche, me pregunta si quiero ver una cremación. Asiento.
Agradezco esa asepsia del establecimiento, el mármol blanco de su suelo, el acomodo de una silla de afelpada junto a la mesa con mantel del comedor. Me doy un descanso al ajetreo diurno de ese día que ha empezado muy temprano mientras desayuno un zumo de mango, que está demasiado dulzón, té, puesto que el café es malo, y unos bollos infames que tienen forma de croissant. Luego, salgo a la calle, de nuevo, que ya hierve de circulación frenética. Y me aborda el tipo de los tuk─tuks, el del bigote, el que administra los taxis de la zona. Le explico que quiero dar un paseo en barca por el Ganges y ver otros templos, que quiero ver un mercado. Acordamos 400 rupias. El tuk─tuk de hoy está tuneado, tiene hasta un diminuto televisor a la altura del espejo retrovisor, aunque me temo que no funcione, y una colección de dioses diversos sobre una pequeña repisa. Me lleva al río mientras canta por el camino. Todavía no entiendo cómo es capaz de circular por esas callejas estrechas y tortuosas sin echar abajo los puestos de verduras que hay a derecha e izquierda o meter la rueda en las alcantarillas a cielo abierto. Un barquero se postula para darme un paseo mientras hago fotos al río al pie de las escaleras. Por señas le digo que quiero dar el paseo por la tarde, cuando se ponga el sol. El me insiste que ahora es mejor. Ahora hace un calor de mil demonios y mi ropa está empapada, como si me hubiera caído al Ganges. 
De momento lo he dejado a un lado y he comenzado a leer un libro impresionante cuyos detalles remueven las tripas: “El Mal absoluto”.
Ya terminé de leer el libro del que os hable anteriormente.A lo largo de mi vida, he leído muchos libros y visto muchas películas y reportajes sobre los crímenes que cometieron los nazis en los campos de exterminio.Esta obra los supera a todos. Es escalofriante, da nauseas.Un ejemplo:Un general del campo de Birkenau tiene un esclavo polaco de 17 años , a quien llama de vez en cuando para violarlo. El chico está enamorado de una joven que ejerce de prostituta para oficiales en otro barracón. El general se entera y la hace traer a su despacho y delante del chico la viola y luego la asesina. El general disfruta del estado en que ha quedado el chico tras presenciar el acto y le ordena llevarla en una carretilla hasta el crematorio y deshacerse del cadáver.Llega un camión cargado de niños y el general les dice a sus madres que elijan de entre sus hijos a uno para salvarlo. Ellas, cargadas de hijos, eligen a uno, el más débil y necesitado, y se los lleva con ellas en brazos directamente a las duchas, que no son sino cámara de gas. Pero antes de irse ven cómo sus otros hijos son asesinados allí mismo ante sus ojos.Para salvar su vida, en recompensa por sus favores sexuales, el general nombra a su esclavo capo encargado de los crematorios. Allí debe echar vivos aún a cientos de niños y mujeres enfermas, arrancádoles antes el oro que llevan en sus dentaduras y dedos.
Cuando el antiguo prisionero ve la entrevista en televisión, reconoce al antiguo director de Birkenau y comprende que si su Dios, Yawé, lo ha mantenido vivo ha sido para usarlo como vengador de sus crímenesPero él está viejo y casi inválido. Contrata a un sicario que cumplirá fielmente su mandato.Y el ex prisionero hará beber de su propia agua al general.No cuento más.Es una novela que divido en tres partes de un centenar de páginas cada una:1ª La entrevista del general nazi en televisión, el día del 60º aniversario de la liberación de Auschwihz por los rusos, en la que demuestra que no está arrepentido de lo que hizo y que lo volvería a hacer si se dieran las mismas circunstancias.Unas declaraciones que causan estupor primero, y rabia e impotencia después.2º La entrevista a un superviviente de Birkenau.Sus acusaciones son terribles, no sólo contra el nazismo, sino contra el sistema judicial que permite que muchos asesinos hayan pagado sus crímenes con sólo unos cuantos años de cárcel y que en la actualidad vivan en sus palacios o despachos de multinacionales, celebrando cada año en fiestas privadas sus viejas y gloriosas hazañas.Da nombres.3º Las cien últimas páginas son tan interesantes que uno no puede dejar la lectura: Durante la emisión de las entrevistas en el programa especial, el judío reconoce en el televisor a su antiguo verdugo y decide emplear todos sus ahorros en una venganza.Para ello, contrata a un sicario que secuestra a un nieto del general.Tiene un final inesperado, que no cuento, obviamente.Una novela publicada en 2008. Ha ganado el Premio Badajoz de novela, publicada por la Editorial Algaida.Os la recomiendo.Saludos
Inspecteur de police à La Havane, Rodríguez Pachón est un vieux de la vieille. Dans cette ville au charme tropical désuet, parmi ses rues délabrées et la pauvreté de sa population, une vie colorée et bruyante s’accroche et perpétue la joie de vivre l’instant présent, seul luxe des cubains de ce 21e s. C’est aussi une ville sans grand banditisme, voyant peu de crimes de sang, même si corruption et vénalité se faufilent dans tous les replis d’une société aux ressources de plus en plus maigres. Pauvreté et misère sont le lot de beaucoup, résultat d’un blocus Américain imposé de longue date et aux effets pernicieux. Officiellement pour déstabiliser Castro. Mais le Commandant est toujours à la barre du pays, d’un pays qui s’enfonce de plus en plus dans la récession et la pauvreté. Pourtant Rodríguez, castriste de longue date, est toujours confiant. Les vrais pourris, les fossoyeurs du peuple, les profiteurs capitalistes sont tous de l’autre côté : fuyards, traîtres et expulsés, tous à Miami. A la Havane il gère son petit monde avec bonhomie, mais fermement quand il le faut : l’ordre est à ce prix. Que ce soient les touristes espagnols et autres, toujours à l’affut de femmes cubaines, les poivrots braillards et bagarreurs, ou les putes qui ne savent pas se tenir.A côté de ça, il mène sa petite vie tranquille, faite de cigares, de bonnes lectures, de cafés très forts, de petites faveurs que lui valent sa fonction de flic, et surtout de jeunes métisses au tempérament de feu. Même vieillissant, Rodríguez sait apprécier les plaisirs de la chair, tout spécialement chez Madame Lupe où la jeune Minerva le comble et dont il est le client régulier. Avec passion, mais aussi avec tendresse, une tendresse dont il ne se croyait plus capable et dont il se rend compte de manière encore plus aigüe alors que Minerva reste absente du bordel de Mme Lupe depuis plusieurs jours. Ses préoccupations à propos de la jeune prostituée seront finalement mises en veilleuse, car le corps d’une femme morte et dépecée est retrouvé près d’une décharge. Fait peu courant à La Havane, ce genre de meurtre met la police en alerte et Rodríguez se voir confier la direction de l’enquête. Bien difficile, car la jeune femme reste non identifiée et les traces sont maigres. Recherches sur les pervers sexuels, sur les femmes disparues occupent le temps de l’inspecteur, mais à son rythme, car au cœur de cet été cubain qui chauffe les sens et qui rend chaque effort pénible et contraignant, il essaye de s’économiser. Malgré la pression de plus en plus grande de son chef, malgré sa solitude de plus en plus profonde. Persuadé que sa vie sans Minerva sera de plus en plus impossible.S’il continue cependant, c’est rempli du sentiment que sa fonction et ses recherches servent vraiment à quelque chose d’utile. Mais jusqu’où pourra-t-il aller ?
La muestra presenta textos y más de 130 fotografías inéditas del escritor en sus viajes por el mundo.
