LITERATURA

RAMÓN CABRERA NAVEIRAS

Seguramente a pocos de ustedes les suene como escritor. Y menos, todavía, serán los que hayan disfrutado leyendo sus relatos. Suele pasar con los buenos escritores, aunque Ramón se consideraba, humildemente, un jubilado que escribía. Era un escritor magnífico, de raza, yo doy fe de ello.

Manteníamos una amistad literaria porque sospechábamos, el uno del otro, que éramos muy tímidos. Me enviaba sus relatos a este blog y yo, por aquel entonces, se los publicaba, porque siempre me parecieron piezas maestras, extraordinariamente bien construidas, con un punto duro y dramático en las historias que contaba. No es de extrañar que ganara muchos premios literarios y yo, de forma machacona, le invitaba a recogerlos en un libro y publicarlos. Le daba pereza, me decía.

Fue uno de los lectores que más me han apreciado. Seguía mi obra con puntualidad y procuraba hacerse con todos mis libros. Me hacía comentarios de los que le gustaban. Era un asiduo de mis presentaciones, aunque siempre se colocara en la última fila y no me diera tiempo de saludarle y agradecerle su presencia.

Un día se acercó al Valle de Arán con su moto, pero yo no estaba. Le dije que me avisara con tiempo para coincidir. Me invitó a su casa de Monells. Y a una casa que tenía medio cerrada en la isla del Hierro, porque sabía lo que me gustaba esa isla canaria. No hubo ocasión ni para una cosa ni para otra.

Antes de emprender mi largo viaje hacia Alaska me escribió una carta diciéndome que estaba disfrutando con Llueve sobre La Habana, que le llevaba al pasado, y pidiéndome una dirección de Cuba. Sabía de mi relación con escritores cubanos y estaba interesado en un tratamiento contra el cáncer que se experimentaba en la isla. En esa carta no me ocultó la gravedad de su estado y me dijo textualmente que se moría, pero que aceptaba la idea sin dramatismos, con serenidad, porque ya había vivido la vida. Ramón había venido al mundo en la época más dura posible, al terminar la guerra incivil, y nada le asustaba. Le proporcioné el contacto. Ya no supe más de él, hasta hoy, casualmente, por un conocido común.

Ramón se fue discretamente hace algo más de un mes y con 72 años que no aparentaba. Alto, delgado, de facciones marcadas y hablar pausado. Su muerte, aunque esperada y anunciada, me sacude a pesar de lo poco, realmente, que nos habíamos visto fuera de librerías, presentaciones o ferias. Pero estábamos allí, el uno y el otro, y lo sabíamos. 

Era una persona excelente y  un muy buen escritor al que pocos conocían y disfrutaban. En eso, Ramón, fui uno de los pocos privilegiados. Y hoy me siento más solo todavía.

Para leer su cuento CORPUS DE SANGRE