EGOLATRÍA

DE MES EN CUANDO

En un ambiente relajado, y con un público entregado a pesar de la fría noche granadina, leí mis cuatro microrrelatos ─ en realidad fueron cinco, nunca se me dio bien contar: soy de letras, como recalcó muy bien mi presentador, el amigo y escritor Gregorio Morales, de Románicas, remachó con crueldad, una rama extinta, como los dinosaurios, no el de Monterroso con el que inicié mi plática literaria poniéndolo como ejemplo del micro más micro jamás escrito ─ y los cuento los cuentos, para que no se me escape ninguno: CHANEL NÚMERO CINCO sobre Marilyn Monroe, mito de mitos y sueños húmedos al que he dedicado, también, MIS QUINCE MINUTOS CON NORMA que se incluye en el libro de relatos LO BREVE SI BREVE que acaba de editar Aberdania bajo la batuta de Juan Bas; AROMAS MORTALES, una pieza humorística que homenajea a Arthur Connan Doyle; LA ERÓTICA DEL TÉ, un breve apunte erótico que ironiza sobre el famoso té de las cinco británico; PIL Y PLOT, un desolador y tierno relato sobre un perro y su amo, y EL VIAJE COTIDIANO, una historia de fantasmas y amores con el que felicité el año a mis amigos más próximos. Cinco, sí, no cuatro, aunque hubo quién quiso ver en mi error contable un juego literario. De postres ofrecí un párrafo de EL CORAZÓN DE YACARÉ (Imagine Ediciones, 2009) que muy en breve saldrá a la calle, y que sorprendió a muchos por la forma en que muere un escritor de izquierdas, lapidado por sus propios libros. Paola Orellana, con apellido de conquistador y organizadora entusiasta de esos eventos periódicos titulados DE MES EN CUANDO, me dio una buena nueva: mis relatos, y los de todos los autores que pasaron por los micrófonos de Café Piaf, verán en negro sobre blanco sus cuentos, compilados en un tomo de doscientas páginas que se presentará en Granada, lo que me parece magnifico. Y les dejo con ese párrafo de EL CORAZÓN DE YACARÉ que serví como aperitivo de la novela a los oídos privilegiados que acudieron a escucharme.

EL CORAZÓN DE YACARÉ

En las últimas semanas los fantasmas se han hecho mucho más pesados, me han atacado con saña, como si todos ellos hubieran formado una especie de hermandad, un sindicato de damnificados, y se hubieran puesto de acuerdo en revertirme la tortura. Cuando entraba en la habitación de los niños, a oscuras, intuía el fantasma del menor Rosales, el casi niño de las gafas, al adolescente de apenas quince años, al que hube de estrangular delante de su padre, para que éste hablara, y no lo hizo porque el horror sencillamente paralizó su lengua. Y también su padre, con la gran explosión del disparo en su frente, con ese círculo negro que deja la pólvora a bocajarro. En la cama, junto a Irma, duerme Lucía, la sindicalista roja, la que desnuda y todo, vejada, humillada, se mantenía digna y altanera, desafiante, hasta el final, cuando su cuerpo dijo basta, cuando, aplastado su pecho, vomitó sangre por la boca y la última descarga del somier metálico en donde yacía le dio el calambre de muerte después de churruscar su piel, quemar su carne; ese sangriento fantasma abrazaba a mi Irma, me impedía acercarme a ella, se interponía entre ambos amenazando con contar a mi esposa las atrocidades que su marido había cometido con ella. Y en la cocina, en su sitio preferido, el gordo Lucas, el escritor marxista hedonista y amante de la nueva mesa, al que el régimen no perdonó las pullas que escribía de Duarte, su modo de satirizarle, aunque sin nombrarle, que murió por la palabra, tras dejarlo una semana a dieta de pan y agua para que aliviara las grasas, y fue golpeado hasta la muerte con trescientos de sus libros que trajimos del almacén de su editorial habitual, libros que acabaron con los cantos llenos de sangre, de su sangre, de su piel, de sus pocos pelos, un placer que el alopécico Rodrigo Pastora se reservaba mientras le susurraba al oído: “Y luego, comunista de mierda, me vas a dedicar todos y cada uno de estos libros, firmados con tu puta sangre”. Llevo dos fantasmas en el coche. O tres, o cuatro. Porque el maletero no lo he abierto y allí quizá esté el cuerpo envuelto en una alfombra del cura rojo padre Bartolomé, al que sacamos de la iglesia, al que matamos en la selva después de una descomunal paliza, clavándole en un árbol, como su Señor Jesucristo, aliviándole sus últimos estertores con la posibilidad de santidad.
Los fantasmas me preguntan cómo soy capaz, con estas manos bañadas de sangre, de acariciar luego las cabezas inocentes de mis hijos. Y eso es lo que me duele. Esa pregunta insistente a la que no hallo respuesta. Y giro, giro. Volante a la izquierda, volante a la derecha.

LA ENTREVISTA PARA DE MES EN CUANDO

DE MES EN CUANDO ¿Recuerdas a qué edad empezaste a escribir?
JOSÉ LUIS MUÑOZ Fui un escritor extraordinariamente precoz, casi desde que tuve uso de razón. A los seis años escribía cuentos; a los siete terminé mi primera novela, una del Oeste con 130 páginas. Cuatro años más tarde escribí algo parecido a la conquista del Oeste, con casi mil páginas que debo tener en algún cajón. Y también me acuerdo, curiosamente, de una sobre Auschwictz adonde, mira por donde, he vuelto ahora con EL MAL ABSOLUTO, mi novela sobre el Holocausto y la condición humana que salió en el 2008 publicada por Algaida.
DE MES EN CUANDO ¿Siempre has escrito cuento o has probado suerte en otros géneros, como la poesía y la novela? ¿Y en cuál te sientes más cómodo?
JOSÉ LUIS MUÑOZ He probado todos los géneros y recurro a la poesía para expresar emociones muy íntimas. Sin embargo, mis poemas no interesan a nadie. En donde mejor me desenvuelvo es en la narrativa, tanto relato como novela, lo que ocurre es que mientras en el campo de los relatos sólo he conseguido publicar tres libros, porque no es un género que agrade a los editores, en la novela voy por mi libro veintidós.

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http://demesencuando.blogspot.es

RESEÑA DE "EL MAL ABSOLUTO" EN ANIKA ENTRE LIBROS

"El mal absoluto" se puede dividir en dos partes claramente complementarias. La primera me resultó bastante interesante ya que se plantean una serie de cuestiones muy complejas que aluden al grado de responsabilidad del pueblo alemán en el genocidio. ¿Fueron sólo culpables los nazis?; si los alemanes tampoco protestaron ni se manifestaron en contra del confinamiento de judíos en campos de exterminio ¿No fueron responsables también de todos esos crímenes por omisión?; si Alemania apoyó masivamente a Hitler, creyéndolo como el líder necesario para acabar con la crisis, ¿no habría pasado lo mismo en idénticas circunstancias?, ¿La caída del muro de Berlín ha fortalecido el florecimiento del neo-nazismo?...Pero también se plantean cuestiones de hondo calado ético y moral: ¿Llevamos todos nosotros un nazi dentro, un torturador escondido, esperando la más leve oportunidad para salir a la luz? ¿Habríamos cometido muchos de nosotros los mismos crímenes de haber sido oficiales de la SS? Meissner defiende la teoría de que sí. Sin embargo, Eva se resiste a aceptar algo semejante.

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RESEÑA DE "LO BREVE SI BREVE" EN ANIKA ENTRE LIBROS

También he comulgado perfectamente con el tono sórdido y desesperanzador de Mis quince minutos con Norma de José Luis Muñoz. El protagonista y narrador de la historia es un actor-porno, que coincide en una potente escena con una jovencísima Norma Jean en el rodaje de un corto pornográfico. El encuentro resulta tan intenso que le perturbará durante toda su vida. Es un texto explícito y directo. No obstante, su principal cualidad reside en lo bien que se nos describe la obsesión cada vez más creciente del protagonista por el film que rodó con Marilyn y por la propia actriz en cuestión.

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EL PASO SEGURO Y ASCENDENTE DE LORENZO SILVA, ALQUIMISTA

La revista de letras hispanoamericanas OTRO LUNES me publica un escrito sobre mi colega Lorenzo Silva, EL PASO SEGURO Y ASCENDENTE DE LORENZO SILVA, ALQUIMISTA, que les invito a leer, así como otros artículos y reseñas interesantes firmados por Amir Valle, Fernando Marías, David Torres y otros muchos. Un placer loar a ese magnífico escritor negrocriminal creador de una de las parejas más originales del universo policial español.

EL PASO SEGURO Y ASCENDENTE
DE LORENZO SILVA, ALQUIMISTA
José Luis Muñoz
Uno siente una sana envidia hacia Lorenzo Silva, con el que departí muy breves palabras en la terraza del Parador Nacional de Gijón, en medio de una Semana Negra, entre café y café, hace ya algunos años; porque el, relativamente joven, escritor madrileño es un trabajador infatigable que ha tocado todos los palos de la literatura, lo ha hecho con inusual fortuna y es de los que tienen la cabeza sobre los hombros sin que el éxito lo haya cambiado un ápice.
Este madrileño, que vive en Getafe e impulsa, desde la periferia de la capital de España, ese novísimo acontecimiento negrocriminal conocido como Getafe Negro, es un abanderado del policial en España, lo que no le ha impedido cultivar todos los géneros que imaginarse puedan ─ la novela histórica en El nombre de los nuestros, una crónica del desastre de Annual que es, al mismo tiempo, el reencuentro del autor con el escenario bélico que pisó su abuelo, y en Carta blanca; el libro de relatos en El déspota adolescente; el reportaje periodístico en Líneas de sombra; la novela experimental con el concurso de los lectores en La isla del fin de la suerte; la literatura de viajes en Viajes escritor y escritos viajeros, Del Rif a Yebala y En tierra extraña,en tierra propia; el género juvenil en Algún día, cuando pueda llevarte a Varsovia, El cazador del desierto y La lluvia de París, trilogía sobre Getafe, la ciudad en donde este autor vive; y hasta ha escrito libros infantiles como Laura y el corazón de las cosas, Pablo y los malos y una adaptación de La isla del tesoro de Rober Louis Stevenson ─, ha sido unánimemente bien tratado por la crítica, ha visto traducidos a multitud de idiomas sus libros y ha cosechado dos de los premios más importantes del panorama literario español: Nadal y Primavera. Teniendo en cuenta que varias de sus novelas han sido llevadas al cine, poco le queda ya por conseguir a este autor de paso seguro y ascendente.

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LA OFICINA, EN BREVE EDITADO POR NOVALTEA

LA OFICINA es un relato que escribí a raíz de una estancia en la isla de Tenerife. La oficina, a la que hace referencia el título, es una bodeguita de La Laguna, que imagino debe existir aún, en donde sirven un vino excelente y un quesito majorero que le va a la zaga. Picoteando con un amigo queso en la barra, taquitos de jamón y bebiendo vino, y al entrar en el recinto un número de la Guardia Civil, me dio por escribir un relato negro canario en el que recogí un crimen real acaecido en la zona. No sé si con ese cuento, que vio la luz en diversas ocasiones y recibió algún premio, se ha incrementado la clientela de La Oficina, lo que sí espero es que la próxima copa de vino que me tome en ella no me sea onerosa. NOVALTEA, una editorial de Alicante, va a publicar mi relato dentro de una antología, y si quieren leer como empieza cliquen aquí LA OFICINA, y para ver como acaba tendrán que esperar a comprar el libro. Ya les aviso cuando salga.